VALE O AUMENTO?

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No melhor estilo “em cima do muro”, o Garamblog joga os refletores num assunto curioso e financeiro. É justo o Fluminense dobrar o preço dos ingressos da final da Libertadores? Segundo matéria no globoesporte.com, a diretoria ainda não confirmou os valores, porém há rumores de que o valor seja o dobro dos jogos recentes. Há quem ache um absurdo, que chame os cartolas de cambistas oficiais, que se sinta oprimido por realmente não ter dinheiro para pagar e ver a partida mais importante do clube tricolor nos últimos tempos. Há quem não veja nisso nada demais, que lembre de situação semelhante protagonizada por São Paulo e Internacional, que compreenda as finanças do futebol brasileiro e de certo modo até apóie a iniciativa, oportunista, claro, mas uma espécie de oportunismo do bem.

Se confirmado o reajuste, os preços deverão ser os seguintes:

Arquibancadas verde/amarela: R$ 80
Brancas: R$ 100,00
Cadeiras azuis: R$ 60
Cadeira especial:R$ 300

Para alimentar a discussão com analogias, a LDU acaba de divulgar quanto cobrará pelo jogo de ida, em Quito, dia 25/6. Eis aí:

Geral: 30 dólares ( aproximadamente R$ 50)
Tribuna: 50 dólares ( R$ 83)
Palcos: 100 dólares ( R$ 165)

Curiosidade, também boa para discussões. No Rio, os sócios do Fluminense têm prioridade para comprar um ingresso inteiro e duas meias-entradas. Em Quito, a venda vai do dia 12 ao 14 e a prioridade é para os torcedores que assistiram às partidas da LDU contra Deportivo Azogues, Universidad Católica e San Lorenzo, cujos nomes se encontram numa base de dados. É um critério interessante, tanto pelo controle nominal do clube de seus torcedores como pela premiação à assiduidade. Apoiou? Compra na frente de quem não apoiou.

E os comentaristas do Garamblog, o que acham?

SEX AND THE CITY AND THE SOCCER



Eu não gosto. Acho chato demais. Deus me livre se todas as mulheres que conheço fossem peruas americanas de cabelo com laquê e conversa rasa.

Mas é o futebol delas.

O seriado Sex and The City ganhou mais notoriedade com o lançamento do longa-metragem. Tenho implicância natural com seriados, por causa das claques e desta mania de segmentar as pessoas. Seriado para adolescentes, seriado para homens que gostam de mistério, seriado para universitárias, seriado para residentes de Medicina, seriado para donas de casa... Enfim, o problema é meu. No caso do tal Sex and The City, tive contato de terceiro grau zapeando. As duas vezes achei os diálogos fracos, a dramaturgia nula e o pensamento consumista bobinho bobinho.

Mas é o futebol delas.

Para não bancar o presidente da Ala dos Ranzinzas, resolvi, um dia, sozinho na imensidão da TV a Cabo, assistir a um episódio inteiro. As tais 4 mulheres incríveis e descoladas foram passear em Las Vegas. Minha tentativa saiu pela culatra. As interpretações, na minha opinião sempre, eram patéticas, o figurino exagerado, as mensagens pretensamente feministas porém bastante machistas... e desisti de vez.

Mas é o futebol delas.

Qual a graça de um jogo, numa terça-feira à noite, pela série B, entre dois times que não possuem relação afetiva alguma comigo? Toda a graça do mundo, afinal, o gol mais bonito da história pode sair daquela pelada. E futebol é bom até quando é ruim. Porém, muitas irmãs, namoradas, noivas, mães e esposas não costumam entender isso. Até mesmo as mulheres que adoram o futebol, e o Garamblog está cheio de leitoras e comentaristas tão sabichonas quanto os homens, costumam declinar desta opção por “drogas pesadas”, como um jogo de juniores num sábado de manhã, por exemplo.

Por isso é preciso muita tolerância e compreensão com esta badalação do filme das peruas vazias. Minha incompetência intelectual não permite que eu entenda as grandes questões tratadas no roteiro, como cor de calcinha, namorado egoísta, nova coleção de bolsas, importância da botinha preta no inverno... Até porque acho muito mais relevante o fim da monarquia no Nepal, a ameaça inflacionária na Argentina, as políticas intervencionistas de nações mais poderosas e o excesso de volantes na Seleção Brasileira.

Mas é o futebol delas.

O dia dos namorados pode ser a prova cabal de amor para quem anda pressionado pela moça. Se você é homem e concorda um pouquinho com este monte de parágrafos acima, surpreenda a amada, compre ingressos antecipados e vá ver o filme Sex and The City. De preferência com um jantarzinho depois. Minta, diga que gostou, ria amarelo e ainda decore o nome das quatro amigas chatas para diabo.

Mas é o futebol delas.

Se bem que... entre Sex and The City e um jogo do Manchester City... hum... sei não.

SOBRE MENINOS E GOLEIROS



O menino se chama João. João Barbosa. Mora na periferia. Estuda em colégio público. Adora futebol e livros. Não tem namorada. Não gastou dinheiro com presente esta semana. Sua paixão mora na padaria da esquina da rua de casa. Uma reluzente televisão, comprada em 12 vezes nas Casas Bahia, pelo dono português. A semana foi agitada para João e Joaquim. O menino não almoçou dia algum. Chegava do colégio e, ainda de uniforme, ia direto para a padaria. Juntos, assistiram a todas as partidas da Eurocopa no Sportv. Nos jogos de Portugal, então, o menino ganhou lanche e refri de graça. As lições foram feitas nos intervalos.

Ontem à noite, o primo rico do bairro de bacana telefonou e chamou João para uma pelada num clube chique. A mãe fez cara feia, o pai liberou.

- Deixa o menino... não tem nada na vida. Deixa curtir o primo.

Um carro bonito e blindado foi buscar João e seu par de tênis furados. Não levou bola. Fez bem. Havia várias na quadra do clube. Novinhas. Bola do campeonato italiano, do Brasileirão, da Copa do Brasil... bolas que ele teve até vergonha de chutar e sujar.

O primo rico o recebeu com a educação de sempre. Apresentou João para seus amigos do colégio, do inglês, da natação e da oficina de artes. Dividiram os times e começaram a aquecer, bater uma bolinha.

João, tímido, só olhava os meninos. Um, vestido de Barcelona da cabeça aos pés, ensaiava dribles com a perna esquerda e falava alto enquanto chutava para o gol vazio:

“Lá vai Messi... bola com o argentino... ninguém pára... que canhota poderosa!”.

Outro, trajado com o uniforme da seleção portuguesa e usando uma crista no cabelo cheio de gel, dava dribles imaginários sobre o reluzente taco do ginásio.

“É o melhor do mundo, é Cristiano Ronaldo, habilidade pura do camisa 7 de Portugal”.

Um terceiro, fantasiado de Internazionale de Milão, batia bola na parede do ginásio, com sotaque de locutor.

“A precisão de Ibrahimovic, cracão da Suécia a serviço do campeão italiano! Que direita, que potência, que chute, que versatilidade!”

E o desfile continuava. A molecada vestindo seus ídolos do badalado futebol europeu... Henry, Beckham, Robinho, Kaká, Ballack.

Quietinho, João Barbosa envergonhava-se um pouco da própria roupa. Camiseta surrada da oficina do tio, shorts de segunda categoria e o velho Bamba nos pés.

Como se integrar? Como não ser o patinho feio? Como não sofrer preconceito? Como voltar para casa e não perturbar o pai para comprar a camisa de algum craque internacional?

Simples!

João Barbosa correu para o vestiário do ginásio, onde tinha deixado a mochilinha surrada com a roupa para colocar depois do banho. Pegou a cuequinha preta, limpa e foi até o espelho. Respirou fundo, tomou coragem, lembrou do jogo Portugal e República Tcheca, na quarta-feira, e tacou a cueca na cabeça. Ajeitou os buracos, deixou as orelhas para fora e voltou para a quadra correndo.

O jogo ia começar. Os meninos olharam para ele, estupefatos, e antes que perguntassem algo sobre o que tinha em mente, além da cueca, João berrou animado!

“Em campo, Petr Cech, goleirão do Chelsea, o melhor arqueiro do mundo. Nada é capaz de impedir suas defesas brilhantes! Nem a terrível contusão que sofreu na cabeça ao chocar-se com Stephen Hunt em 2006. Orgulho do futebol tcheco!”

O time de João Cech Barbosa não levou gol algum. O menino era uma barreira intransponível, inexpugnável. Ele e sua cuequinha enterrada na cabeça. Defendeu todos os chutes de Messi, Ballack, Cristiano Ronaldo, Robinho... e provou, numa sexta-feira no bairro dos bacanas, que futebol e sonho não se constroem só com dinheiro.